es un poema inspirativo
anonimo
a mi se me dio por escribirlo
fue algo escrito y echo por mi

Thanks!

va un regalito, fragmento de un hermoso poema de Okot P’Bitek

Gracias por todo lo que nos has dado,

Marisa

La casa de mi esposo es un oscuro bosque de libros

Escuchen, miembros de mi clan, Lloro por mi esposo.
Que perdió la cabeza.
Ocol perdió la cabeza
En un oscuro bosque de libros.

Cuando mi esposo
Aún me enamoraba
Tenía los ojos vivos,
Tenía los oídos destupidos,
Ocol no se había convertido aun en un tonto.
¡Mi amigo era entonces un hombre!

Todavía no se había vuelto una mujer.
Aún era un hombre libre,
Su corazón seguía siendo su jefe.

Mi esposo era todavía un negro,
El hijo del toro,
El hijo de agik
La mujer de Okol,
Era todavía un hombre:
Un acoli.

Mi esposo ha leído mucho,
Ha leído extensa y profundamente,
Ha leído entre los blancos
Y es listo como los blancos

Y la lectura
Ha matado a mi hombre,
En las costumbres de su pueblo Se ha vuelto
Un muñón.

Insulta todas las cosas acoli.
Dice
Que las costumbres de los negros
Son negras
Porque se le reventaron los ojos,
Y lleva espejuelos oscuros.

La casa de mi esposo
Es un oscuro bosque de libros.
Hay algunos
Altos e inmensos
Como el árbol de tido.
Algunos son viejos,
Se les está cayendo la corteza
Y tienen un olor penetrante.
Algunos son delgados y suaves.

La cubierta de algunos libros
Es dura como el tronco rocoso del árbol poi;
Algunos son verdes,
Otros rojo sangre.
Algunos libros son negros y grasosos.
Las cubiertas les brillan
Como la peligrosa serpiente ororo
Enroscada en la copa de un árbol.

Algunos tienen retratos en sus cubiertas,
Caras muertas de hombres y mujeres que parecen
brujos,
Barbudos, calvos, barrigones,
De pómulos huesudos, gente con cara iracunda
y vengativa,
Retratos de hombres y mujeres
Que murieron hace tiempo.

Los papeles que están sobre el escritorio de mi
esposo,
Se enroscan amenazadoramente,
Como las trepadoras gigantes del bosque,
Como el árbol kiluba,
Que mata a los demás exprimiéndolos;
Algunos están parados,
Otros acostados,
Se entrelazan
Como las piernas de los jóvenes
En la danza orak,
Como las patas de los tablones
De la cerca goggo.
Se entrelazan estrechamente
Como las patas de las trepadoras gigantes
En el bosque impenetrable.

La casa de mi esposo
Es un poderoso bosque de libros,
Oscura está y muy húmeda.
El vapor sube del suelo, caliente, espeso, venenoso;
Se mezcla con el rocío corrosivo
Y con las gotas de lluvia
Recogidas por las hojas.

Lo ahogan a uno
Si permanece allí mucho tiempo;
Le echan a perder la nariz y la lengua
De tal forma que ya no puede
Disfrutar del olor fresco del aceite e sésamo
Ni del gusto del malakwang;

Y la hirviente oscuridad
Le revienta a uno los ojos,
Y los jugos pegajosos
Que caen de los gomeros
Le tupen los huecos de los oídos;
Y cuando diez muchachas
Paradas en el montículo
A la luz de la luna
Cantan cantos oyele,
Y tiran piedras de insulto
A los viejos feos de piel áspera
Que sus padres ambiciosos
Les escogieron como maridos,

O cuando la hija
Canta una hermosa canción de cuna
A su hermanito
Amarrado a su espalda,
Y se mece hacia delante y hacia atrás
Mientras canta

Oh, nene,
¿Por qué no lloras?
¿Estás enfermo?
Oh, nene, no llores más,
¡Tu madre te ha freído los pájaros!
Alurù
En ghee!

Cuando las muchachas cantan los cantos oyele
Y la niñera canta su canción de cuna
Uno sólo oye ruidos,
Ruidos que molestan
Como un ladrillo
Arrojado sobre un techo de hierro.

Si uno se queda
Mucho rato en casa de mi marido,
Los espíritus de lso muertos
Que pueblan el oscuro bosque,
Los espíritus de los tantos blancos
Y blancos
Que gritan cada vez que se toca cualquier libro,
Los espíritus vengativos mortales
De los escritores,
Le atrapan la cabeza,
Y como a mi marido,
Lo convierten
En un cadáver ambulante.

Estaba en el mismo medio,
Completamente rodeado de sus huestes,
Como la reina madre del comejèn,
Pero se le distinguía
Por su enorme adorno de cabeza,
Ondulante como un campo de caña de azúcar
en flor.

En la batalla peleaba al frente
Fiero como una hembra de búfalo herida,
Cuando sus hombres chocaban con el enemigo
El cielo temblaba desde su base;

¿Produjo el fuego ceniza?
¿Murió el toro sin dejar cabeza?
¡Aaah! Cierto hombre
No tiene campo de millo,
Y vive de comidas prestadas.
Pide prestadas las ropas que se pone
Y las ideas de su cabeza,
Y sus acciones y su conducta
Son para dar gusto a otros.
¡Como una mujer que trata de complacer a su
marido!
¡Mi esposo se ha vuelto una mujer!